她每次看到那条线都会想起同一句话。

        **那边是深水区，你别过去。**

        泳池大厅比外面想象的要大。五十米的标准池，八条泳，水面上浮着一层细碎的光，被从高窗斜进来的阳光切成一片一片的碎金。池水在缓慢地晃，那种晃不是风，是水循环系统的出水口在底下推。整个空间里回着一种空旷的、被水放大了的回声――远某个淋浴间的水声，更衣室门被推开的吱呀声，还有她自己的脚步声在瓷砖上被放大之后的回响。

        然后她推门进去了。

        她的教练办公室――对外叫"教练值班室"――在泳池尽，靠北墙，一整面落地的玻璃，从里面能看见整个泳池，从外面看进去只是一片反光的白。门是磨砂玻璃的，里面拉着百叶帘，帘子没有完全放下，留着一三指宽的。

        他的手伸过来，落在她的后颈上。

走光，四点到五点半之间空场，五点半之后才是教职工和学生的自由场。她知的。她对这些时间了如指掌，熟得像自己的课表。

        沈知意把书包放在门边的椅子上。

        那一刻她心里是有退路的。她完全可以转走出去，走出这条漉漉的通，走出那扇弹簧门，回到九月下午的阳光里，回到任何一种正常的、二十岁女生该有的生活里去。这个退路一直都在，每一天都在，每一次她站在这扇门前的时候都在。

        二十九岁的男人，发剪得很短，脖颈到下颌的线条干净利落，常年泡在氯水里，肤被泡出一种不太健康的白。他穿着黑色的校队外套，拉链拉到口，前印着校徽。他正在看一份训练表，手边放着一杯已经凉了的咖啡。

        沈牧坐在长桌后面。

        就两个字。没有站起来的意思，也没有多余的表情。

        她没说话。

        她抬手，又放下。

        里面的空气和外面的不太一样，更干，更，混着一点膏药味和咖啡味。墙上挂满了照片――校队历年比赛的合影，一张张被时间晒得发黄，有些边角已经卷起来。靠窗是一张长桌，堆着训练计划、秩序册、一摞摞的纸质表格，还有一台老式的台式机，屏幕黑着。角落里有一张行军床，铺着深蓝色的床单，叠得很整齐。

        他的手在她后颈上停了大概三秒，然后松开，往后一靠，手臂搭在椅子扶手上，"今天课上得怎么样？"

        她站了大概五秒。

        他说过这句话。两年前，她刚入学那年的十月，第一次来这个馆。她站在浅水区里，水到口，冷得发抖，他在岸上蹲下来，用那种教练特有的、不带任何情绪的口吻对她说：

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        她在门口站住。

        "坐。"

        她沿着池边往里走。

        "这么急。"他说。不是问句。

        他听见门响，抬起。

        她当时点点。

        池水有一种很特殊的蓝，浅的那一像兑了牛，深的那一颜色沉下去，深到发黑。深水区的浮标线在那里拦着，红白相间的一条，随水波一起一伏。

        "那边是深水区。你别过去。"

        "嗯。"

        那种感觉很难形容――不是疼，也不是，是一种从脊椎末端往上窜的、又麻又空的塌陷感，像里有一层地板突然被抽走了。她的呼在那一瞬间停了半拍，肩膀不自觉地往下沉了一点。

        她没坐。她走过去，绕到桌子旁边，站在他侧后方一点的位置。这个位置她站过很多次，熟得像一种仪式――不站他面前，因为那样太像对话；也不站太远，因为那样太像汇报。就站在这个角度，能看见他手里的表格，能看见他下颌的线条，能看见他外套拉链上方的那一小片锁骨。

        那是一只常年握秒表、翻表格、在水里托过无数个队员腰腹的手，掌心有一层薄茧，指节分明，温度比她想象的要高。他的手掌卡在她后颈和衣领之间那一段出来的肤上，什么都没，只是那样放着，拇指很轻地压了一下她的颈椎第三节的位置。

        "来了。"

        推开弹簧门，那熟悉的、温热的、带着氯味的气息扑面而来。

        她知他感觉到了。他总是能感觉到。

        她整个人像被按了一个开关。

        但那三秒里发生的事，比她整个学期记住的都多。

        他放下手里的表格，转过椅子。

        两年过去了。她早就过去了。